NO means NO. Again

Hay cosas para las que no estoy preparada por que la sangre se me calienta y siento odio, rabia, pena. 

Entonces me entran ganas de hacer cosas feas a los malos y me enoja tanto autocontrol que me han enseñado a desarrollar en el tatami.

Hay cosas que no puedo tolerar: malos tratos, sumisión, tortura.

Hay cosas que no debemos dejar de denunciar.

Espainiako kale batean izan da, ordu txikietan. Espainia, Euskal Herria, Frantzia zein munduko beste edozein kaletan gerta zitekeen erasoa: matxismoa unibertsala da.

Oihuak haize epelaren dantzan nahasturik eta neska  eta mutil baten arteko borroka handik 20 metrora. 

Kolpeak. Isiltasuna.

Neskato bat hormaren aurka makurturik. Gorputz txikia beldurrak airean dago baina dena ondo dagoela diost: “maite dut, maite nau”. Egia borobila ote ala gezur metafisikoa?

Neskaren kartzela zigor iraunkorra irakurri dut haren ezpainetan, heriotz kondena gaztea. 

Berba lasaigarri batzuk, laztanak, besarkada lagunkoia. Besterik ezin egin nezakeen. Polizia alboan, denok haserre, sua.

Neskatoaren begirada galdua, mutilaren bila doazkio begiak. Ez dut filmearen bukaeraren berri izateko gogorik batere. Errealitatean ez da Hollywoodeko protagonistarik. Halakoetan ez dira fikziozko amaiera zoriontsuak existitzen.

Maitasunaren definizioa erakutsi beharko genieke askori. Gu geu geure bizitzaren jabe duinak garela irakatsi beharko ligukete ikasgelan. Maitasunaren doakotasuna eta esku zabaltasuna dastatzera eman beharko ligukete etxean, kalean, lagunartean. Edozeinekin.

Iraultza irabaziko dugu  hegobako emakume eta andreak, zahar zein gazteak, munduari irribartsu begiratuko diotenean, beren buruak maitatzeaz arroturik. Aske.

Hostoak

Lehen kolpean hostoak eta udazkena datozkit. Laranja  eta marroi kolorea ondoren.
Hostoak eta zuhaitzak, gero. Berdea, nagusi.


Hostoak eta airea ukitu ditut, magia ariketa perfektua izan zitekeen. 
Hostoen dantza Barakaldoko oholtzan: hiru, bost, sei... hamaika hosto.
Hostoen xuxurlak bestelakoak denak: trinkoak, finak..hunkigarriak denak.


Hosto zaharrak berriekin hegan egiten aritu dira; izarren argia gauean, ilargia biluzik.
Plaza ixilik, txakurren orroak eta azken hatsa darion kamioia, ez besterik.
Urrats sendoak eta biribilketa arinak, lurretik dexente urrundurik;
Benetako hostoak iruditu zaizkit zeruan kantari  eta jostari.


Iparraldeko ahotsak ekialdetik mendebalderaino ibilian
Ahozkotasunaren xarmak matematikaren lege ugari hautsi ditu.
Ezinezko biderkaketak, bertso edo doinu bakarra zena herriarena egina.. Harentzat eta harena, infinitu bider eta infinitu era.
Kantu arrotzik ez, abestiak  hiru hizkuntzetara ekarriak. Hiru hizkuntza eta mundu, hiru ikuspuntu, hiru ikusmira..
Kantuen orbela geratu da Herriko Plazaren epelean.





http://www.youtube.com/watch?v=cju1AclgiWI

Mapa. Olfateando la ciudad..

Berandu ibiltzea berezko ezaugarri dut eta La Marcha aldizkarian argitaratze geratu zitzaidan testua doakizue.. La impuntualidad es parte de mi naturaleza y este texto se quedó entre los  bastidores para la revista de La Marcha...

argazkia: Jesus Gonzalez Rodriguez.

Me despierta la bruma matinal y los dos grados de Santiago.

Llevo semanas frecuentando el centro, siempre hay algún menú para mí. El Mapocho luce que no luce pero apenas lleva cadáveres radioactivos de viaje. El barrio Italia calienta mis cuatro patas y las sopaipillas caídas en la acera acallan mi hambre canina. Mi brújula me acerca al Puente Cal y Canto; hay dos señoras que siempre me regalan frituras y comida caduca. Siempre llenas de amor con lo poco que tienen. Venden olores bajo sospecha, pasado pesado y pescado sin olor a mar. Huelen a mujeres vividas, a sufrimiento. Huelen a supervivencia. A veces pienso que ellas también tienen un olfato sobrehumano y detectan el hambre y la soledad. Para mí, son como dos ángeles caídos.

El mercado de la Vega es un festi-mal de olores, que de mal-o no tiene nada, es puro goce para la pituitaria, eso no más, y aclaro que son juegos de palabras bailando en distintos hemisferios. Ahí siempre estoy a punto de desfallecer. Se me mezclan verduras frescas y platos sin nombre. Mi instinto también se deleita en la puerta de los restaurantes con olores cálidos y sabores que imagino. Huelen a mar y campo, y sus especies me transportan hasta callejuelas orientales y zocos arábicos… como es la imaginación, oye.

Pasada la hora del almuerzo, cuando la suerte ronronea bajo mis orejitas y consigo llevarme algún manjar a la boca ( de los que los humanos llaman sobras, ya tu sabes…), voy subiendo hacia la cordillera. Ya he entrado en Providencia. La gente corre y me esquiva. Algunas me saludan, otros me empujan. La calle esta sobrepoblada de trajes con olor a Gaultier y Loewe, pareciera que navego entre dos mares: el de los pobres con perfume barato y ropa deshilada; y el de los ricos, con carmín de marca, olor a cerezas y ropa planchada.

Siempre me pasa lo mismo. Termino ebrio de sabores y sombras. Ya mi nariz apenas distingue entre el humo de la micro y los cigarrillos light. Busco en Ñuñoa un parque habitado con hojas de hierba para guardarme de la noche. Cambio de barrio para seguir probando suerte, algo de comida y quizá una caricia de nadie. Dormiré un rato para volver a empezar mañana, también lunes, siempre lunes… y es que yo no entiendo de feriados ni fiestas patrias, solo de hambre, ruinas y olores a vida. Y muerte.